Лебединая песня
Безбрежье мглы… А рядом бродит грусть… Слепцом бездомным просит подаянье… В руке бумага… помню наизусть твои стихи… и голоса звучанье… Нагое тело капельки росы таит в себе дыханье небосвода, а я – твоё. Стучат в висках часы… как приговор священного синода…
Гадание цыганки. Снова ночь пророчит что-то миру по светилам. А там… за ней… других галактик мощь… за чёрной дверцей Вечности кадило… Свобода слишком зыбкая…. Любовь… не выбираем… нам даётся свыше… И даже сон, что входит через бровь невольно в подсознаенье… Богом вышит… на шторке мироздания. Сюжет – рисунок мелом, воском, лунным илом… астральная проекция, планшет… И надпись на изнанке глаз… Чернило… штрих-кодом мыслей, чувств… Молюсь. Творец свидетель всех страданий. С пластилина… я твоего – лишь маленький скворец… Слова мои – больного сердца глина…
У сломанной качели пляс костра… И плачут грёзы… Всё приму смиренно … Сгорают письма… пламя… мишура… Немного странно, боль всегда нетленна…
В твоём лесу давно уже рассвет. Здесь – только полночь тенью херувима… Меж нами море… Путь… Подушек нет в постели солнца… Ты же пилигримом… вселенские просторы бороздишь… Тобою пахнут розы да вербена… Когда молчишь, и мяту, и камыш не греют листья кромкой гобелена.
Царапает запястье тишина… Вновь ветра шляпа – сумкой почтальона к тебе доносит страсти семена… А может кисть Рембрандта в ветке клёна сокрыта и рисует милый лик в пространстве…освещая мне потёмки. Ведь невозможно память спрятать… Крик, конвульсия, синдром удушья, ломка… конечно, по тебе… Как сжать эфир?.. до нужного размера и фасона… Чтоб ближе быть к тебе, мой жрец, кумир… но ты внутри… души и медальона… в моей груди… всегда… Хочу обнять, в улыбке раствориться, быть лавиной, вручить тебе наследие Плеяд и ноты песни лучшей… лебединой…
В тексте растворено стихотворение:
В руке – нагое тело небосвода
Гадание цыганки по светилам,
За чёрной дверцей Вечности – свобода.
Не сон… Рисунок мелом, лунным илом…
И надпись на изнанке глаз штрих-кодом
Молюсь. Слова – больного сердца глина
У сломанной качели плачут грёзы…
Сгорают письма… странно, боль нетленна…
Подушек нет в постели солнца. Розы
Не греют листья кромкой гобелена.
Царапает запястье ветра шляпа,
А может кисть Рембрандта в ветке клёна?
В потёмки невозможно память спрятать…
И ты внутри… души и медальона…
А в стихотворении растворён ЯС:
Нагое тело
Гадание цыганки
За чёрное дверцей.
Рисунок мелом
И надпись на изнанке
Больного сердца
У сломанной качели
Сгорают письма.
Подушек нет в постели,
Не греют листья.
13.06.2011
© Copyright Марина Дорих 2011